HIstoire

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R’BARBIYA

Très jeune déjà vers sept huit ans peut-être, Maman ne sachant pas quoi faire de moi m’avait amené à une R’BARBIYA. Ma tante, la plus jeune des sœurs de ma mère, était lunatique disait-on. Tous les traitements essayés, c’est à dire traitements de bonne fame, y compris l’arme absolue : le traitement apparu dans un rêve, et on rêvait beaucoup, n’avaient pas fait preuve d’efficacité. A ce sujet Maman ou grand-mère avaient rêvé qu’un foie de poulet grillé aurait raison de la maladie de cette pauvre tante, aussitôt dit aussitôt fait, poulet égorgé, foie extrait et grillé, consommation à la banque sur le lieu de travail de la tata. Là encore rien ! Faire peur, surprendre en criant Ouh ! Faisait aussi partie de la panoplie. Là encore rien. Restait le désenvoutement autrement dit la R’BARBIYA.

Une R’BARBIYA ça s’organise. Il faut des musiciennes soudanaises, Tabla, portée à bout de bras pour donner le tempo, tambourin et un espèce de guide chant sur lequel la préposée pianotait toujours les mêmes notes sur un rythme toujours plus rapide.

Ce jour-là donc la R’BARBIYA est organisée pour désenvouter ma tante, j’accompagne ma mère. Avant que cela ne commence je confisque des gâteaux au miel et siffle goulument quelques verres de sirop de roses ultra sucré.

J’ai quoi ? peut-être huit ans.

Les musiciennes se mettent en place, au centre la Tabla, guide chant à droite et Tahar à gauche. On fait brûler du poil de chèvre pour commencer, ça pue le bouc comme on dit, on rajoute l’OUSAK (encens), la pièce commence à s’enfumer, la musique commence, toujours la même phrase en boucle sur un rythme qui devient très vite vertigineux, j’ai la trouille au début mais je reste dans la pièce et ne sors pas comme les quelques gamins qui choisissent d’aller jouer ailleurs.

Ma tante est littéralement traînée au centre de la pièce par d’autres femmes, elle est prostrée, au début on la bouge comme une marionnette, les autres femmes applaudissent poussent des youyous d’encouragement. Elle finit par remuer de ses propres moyens, très peu, à peine, d’autres femmes entrent dans la danse, la musique s’emballe, les femmes aussi, je n’en perds pas la moindre image, très vite la tante est en transes, les copines idem. Ma mère n’est pas dans le groupe, ça me soulage de pas la voir dans cet état. Elle est assise dans un coin discute. Les transes sont suivies d’évanouissement, rapidement pris en charge par les copines, on déploie la réanimation : des claques et un seau d’eau. Les claques d’abord puis carrément des seaux d’eau balancés à la figure des danseuses pour les ranimer ou peut-être régler des comptes. Au bout d’un moment les femmes ruissellent sous la sueur et la flotte. Les vêtements à moitié relevés ou carrément déchirés, collés sur leur peau dessinent parfaitement leur anatomie que je découvre avec intérêt. Je crois que pour la première fois de ma vie je fais la relation entre le tableau qui s’offre à mes yeux et l’érection qui tend mon short ! Sensation très agréable même à 8 ans ! Plus tard et en toute naïveté, chaque fois que je voyais une femme peu habillée je goûtais au même plaisir innocent, je me créais toutes les occasions de ce plaisir visuel, les voisines, la laveuse de linge qui se déshabillait pour laver le linge sur la terrasse de l’immeuble où nous habitions. Bien que nous fussions très pudiques à la maison, j’évitais de voir ma sœur ou ma mère si l’occasion se présentait, comment à huit ans sait on ?

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MAGNIFICAT, 2018

Rofeh

Acrylique sur papier

célébration colorée de la maternité et de la naissance.

Le Magnificat, exaltation en français ( évangile selon Saint Luc) est inspiré du cantique de Hanna, la mère du prophète Samuel. C’est la louange que la Vierge Marie adressa au Seigneur en remerciement à l’annonce de la future maternité de sa cousine Elisabeth.
Le Magnificat a fait l’objet de très nombreuses compositions musicales, par plus de cent compositeurs, dont Schutz, Charpentier et bien sûr Jean Sébastien Bach.

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Harpe

Les pêcheurs pêchent nus noirs

Palabrent cigarettent huile d’olivent

Amour paix vie Sur Gaza Terre

Plage parfums et ombres décongèlent en douceur

Chameau rouge Régine harpe

Jusqu’à Lévitra

Amour paix vie à Zikim plage

Villa Lobos marionettise

File brode lisse tisse tresse des cordes de harpe sous les doigts de Martine

Shabbasdik investissent les extérieurs de Jérusalem

joie et allégresse

Ni tocsin ni glas ni guerre

Paisible éternité de David

Le pont d’or de Normandie entre dans l’église

Les boucles égrainent les notes vers les dieux les gueux

La harpe de Martine s’est tue

Après un siècle les nombres numériquent

Hersant pleure beau

Sur Oum Kalsoum les ruines de Bamyan

Pour nous pauvres aveugles tes doigts sont nos yeux Anaïs

Rofeh

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Une exposition à l’Hopital de Mantes la Jolie quoi de mieux pour un Docteur, les vitraux installés sur les baies vitrées font entrer la couleur dans l’hopital blanc pour le bonheur des visiteurs et des patients

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L’Exposition de Saint Martin la Garenne

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Un tourbillon

Un tourbillon de couleurs, chaleureux, exubérant. Puis le ballet coloré vous entraîne dans un parcours inattendu et contrasté. Les peintures récentes de Rofeh sont joyeuses et pourtant graves sombres et malgré tout lumineuses.

Rofeh s’amuse avec les genres et les matériaux. Il confond allègrement la toile et le vitrail. Il s’approprie la lumière là où elle pénètre le support et joue de sa transparence, calque ou verre qu’importe ! il fait en sorte que, dans leur traversée, là où elle se laisse saisir et capter à rebours, les rayons irradient la couleur, la portent à incandescence, la fasse ruisseler en cascades flamboyantes.

Qui pourrait s’étonner que Rofeh s’amuse à faire des livres …et qu’il les expose dans une librairie ? Connivences d’experts ? certainement pas. Plus vraisemblablement dialogue complice entre amoureux des mots et fou de couleurs. Pourtant les livres de Rofeh sont d’un genre particulier. Rofeh n’écrit pas de livres, n’en peint pas d’avantage.

De certains de ses livres on pourrait dire que Rofeh les traite comme s’ils étaient de pierre, destinées à devenir des édifices : ce sont des livres-stèles dressés, surgis du fond de nos mémoires, sévères, sombres et profonds comme les fôrets d’Europe. Je ne peux m’empêcher de voir dans ces livres debout mais titubants, la trace d’un passé tenace. Pourquoi cette image du vieux cimetière juif de Prague me revient-elle soudain ? Et lumineux pourtant…
Comment ne pas ressentir, parfois sur la même surface travaillée, cette vibration intense, propre aux pays du soleil, pays de l’enfance de Rofeh ou d’un autre « ailleurs » où la lumière est reine ? Livres dépositaires de nos passés, confidents de nos présents, messagers de nos espérances.

Ici Rofeh dispose ses livres tels des armées avançant en rangs inégaux mais serrés ; bataillons de phrases et de mots enfermés dans le secret de leurs pages noircies d’encre ; livres fatigués aussi, trop lourds, parce que trop chargés de textes, de pensées, couchés ou simplement penchés, dans l’attente qu’on les prenne, qu’on les ouvre, qu’on les lise.

Là, Rofeh se fait paysagiste : champs de livres semés à la volée, légers, légers, légers. Ces graines rares comme des perles précieuses déposées sur nos humeurs vagabondes brillent de leur mille mots… La récolte sera bonne, la rentrée littéraire aussi…

Chants de lettres, surfaces de songes, parchemins de mots qui s’envolent, virevoltent, font danser la toile. Rofeh se fait scribe, ses phrases cachées, enroulées, cantilées n’ont pas d’âge.

Livres déguisés en taches colorées, drapés dans leu clair-obscur. Leurs contenus se dérobent sous la transparence trompeuse des couches ajoutées. Pour les saisir, les déchiffrer, il faut partir à leur rencontre, savoir où aller les chercher : sur la toile ? Quelque part entre sa texture enfouie et la surface épaisse/ légère/ lisse/ rugueuse de la matière ? Dans la tête du peintre ?

C’est évidemment au docteur qu’il faut poser la question. A ce docteur inspiré, lumineux, généreux : généreux de son temps passé à écouter, guérir soulager ; généreux de son verbe, car il parle, parle, parle beaucoup, le docteur : généreux de ses pensées, ici mises en couleurs et en images qu’il nous invite à partager avec lui sans réserve à La Réserve.

Régine AZRIA
Hiver 2000

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Les mains de mon père

J’écris avec les mains de mon père

Les mains de mon père ne cuisinent pas ne font pas de bijoux

Les mains de mon père sont fines belles et généreuses

Elles donnent elles racontent

Un doigt s’étonne quoi moi

Deux doigts marchent

Trois doigts trempent sa figue côté rouge dans l’huile d’olive et la portent à sa bouche

Délicate volupté

Quatre doigts distribuent quartiers de fruits et sourires autour de lui

Cinq doigts sur ma tête et me transmettent la paix

Cinq doigts à ma bouche et je les embrasse

Rofeh 2018

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Des bruits de mon enfance méditerranéenne, je garde en mémoire le brouhaha des Koteb (école coranique), de l’Ecole, des synagogues de mon quartier. Leurs ondes chaudes et colorées y vibraient sur un rythme qui ne m’a jamais quitté. Elles ne cessent d’entrer en dialogue avec celles du Vexin.

« Rofeh » C’est ainsi que m’interpella le Vieux Monsieur de Vétheuil alors que je finissais de rédiger l’ordonnance. « Rofeh » (médecin en hébreu) je suis vieux, je suis malade et je vais mourir …et je n’ai pas de fils », il marqua un temps d’hésitation et insista « je vais mourir et je n’ai pas de fils … tu comprends bien ? »- « J’ai compris » le rassurais je en souriant. Lorsqu’il atteint ses cent vingt ans, je récitais le Kaddich sur sa tombe. Je lui rendis donc cet hommage filial en échange de quoi j’adoptais le nom de « Rofeh ».

Peindre pour un médecin et qui plus est à Vétheuil, peut être un hobby comme faire de la musique ou un défouloir comme la pratique du sport. Non, pour moi la peinture est espace de liberté, est liberté, elle me permet tout. J’ai l’impression que seule la peinture me permet d’étaler en temps réél, c’est à dire de façon tout à fait intemporelle et anarchique, ma culture, mon passé, mon métier, de passer sans transition des traditions orientales aux techniques et aux sciences les plus pointues. La peinture me permet d’inventer, de créer, rêver, fantasmer, délirer, ceci dans un ordre toujours parfait, c’est un dans un univers qui ne connaît ni temps ni espace que j’ai la prétention de patauger comme un canard ou de gambader comme un cabri ou encore onduler entre les dunes comme le chameau rouge.

En conformité avec l’esprit talmudique que je revendique, je rends hommage aux vénérables dont les génies habitent ces lieux, Monet, Mitchell, Riopelle. Ils sont présents. Longue vie à mes amis peintres : Hasegawa et François mon ami, Le maître !

La peinture est délice absolu, le sommet de mes préoccupations demeure le souci de mes patients.

Dans chacun de mes travaux, j’occupe tout l’espace, chacun de mes tableaux exprime exactement le contenu des précédents et des suivants, la célébration de la vie : la mienne et celle de l’Autre. Seule la langue d’expression varie…à l’infini.

Rofeh.

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